Para Constar

Você não está certo, e as pessoas se decepcionam quando eu digo a verdade, que nenhum de nós se sente realmente oprimido.
Você nunca está certo, e precisa entender que quem você ama e quem ama você nunca serão a mesma pessoa.
Você está completamente equivocado, e deveríamos casar ambos com a incapacidade. Ela é enorme e sempre aceita.
Você não estará mais completamente equivocado, e por sorte, o céu escureceu, a oportunista da lua desceu e esse será um dia horrível pra sempre.
Rodando e rodando no infinito do terror.
O Sol abraça a Lua, olha bem dentro dos seus olhos e pensa: Sua fingida, pare de roubar meu calor.
Você jamais será verídico, e a sua aparência é algo diluído, algo desaparecendo e finalmente algo apagado.
Você esteve errado. Você não tem de controlar tudo. Você não pode controlar tudo.
Mas você pode estar preparado pra tragédia.
Tudo parece lindo, mas nada funciona, portanto...
Você está certo, e a questão é que cada dia mais, ninguém se importa.
Ninguém deita a cabeça no travesseiro e se pergunta se o trigo que foi ceifado ficou feliz em virar pão.
Você, leitor(a), não está certo. Não mesmo. E a história que você leu, é o relato de tudo que deu errado.
Pra mim, pra você e pra mais de outras milhões de pessoas.
Chame do que quiser. A verdade não reluz.

Uma histórinha sem sentido pra você não dormir

Arrastando os pés naquela rua pedregulhenta, pensava enquanto carregava aquele corpo pesado por sobre os ombros.
Que bela amizade. Que belo ócio de amor.
Nas entrelinhas do ofegar, parava e olhava o rosto branco e macilento, de olhos fundos e especiais.
Claro que ele não estava morto, é possível morrer na mente dos outros?
Acho que não, eu estou bem aqui, meu caro.
Ao percorrer um grande espaço forçado carregando essa pessoa de cabelos pretos cacheados, molhados de chuva, da qual, você não possui a mínima ideia, assimila-se bem o endereço.
De um lado, que maravilha, meus livros, minhas ideias, minhas fórmulas.
Do outro, minhas músicas e toda minha linha tênue, da qual, se discorda por ofício. Tem algo grande e vermelho faltando ali. Sabe? aquilo com veias de sangue e tal.
Mas, quem diria.
Carregando gente bêbada da cachaça da vida no meu próprio cérebro.
O seu refúgio é trancado nas folhas loucas da minha cabeça.
Só que você não sabe disso ainda.
Você dá a solução pra solução da solução de um problema que você nem lembra mais.